玻璃窗里，姜理佝偻着腰，薄薄的身子像是一弯月，捧着姜莱的手，不知道在说什么，脸上挂着牵强的笑。

        姜莱还没有醒，不知道什么时候醒，他还要做手术。

        他现在才明白，姜理那天跟他说的那句“莱莱生病了”是什么意思。

        “妈妈。”

        医院安静到只有偶尔人来往的脚步声，钟宴庭的声音在这里显得格外冷清。

        “姜莱不是陌生人的小孩。”

        他垂下视线，看着自己略微有些颤抖的指尖。

        “他是我的孩子。”

        是他十七岁给姜理留下的唯一牵绊。

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