声极轻，不似感慨，更像叹气。

        他转头望向林子另一侧。

        风过，无人，唯草影如波。

        他不再多言，只将葫芦盖好，杖尖轻转，再次落地，转身离去。

        林道幽长，屍横静卧，血早已冷。

        月光渐破云层，照在他白衣上，如覆霜雪。

        杖声回响，缓慢均匀，不惊不扰，与来时无异。

        他不是来寻名的，也不是来留名的。

        他只是喝了点酒，出门走走。

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